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画本，大小厚薄不同的纸张被整齐地装订在了一起，大概只有一公分那么厚，封面的白卡纸上写着小小几个英文单词——The st three minutes。

    “你翻开看看吧，他画了很久，第一次手术前，化疗最痛苦的时候也一直在画。他总说自己一生一事无成，只有这些画能让他觉得他像是个被病痛拖累的艺术家。”陈致轻不可闻地叹息，声音已经恢复了平静。

    乔昊翻开了那画册，第一张画，一个小男孩坐在自行车的后座，前面是个女人，小男孩从她的雨衣中探出头来，额前头发湿哒哒一片；第二张，一个男孩在cao场上打篮球，围观的人群里，另一个男孩垫着脚，双手抱着书包，手和书包接触的地方有深深的勒痕，但那男孩脸上却是笑着的，带着期待与兴奋……乔昊立刻明白了这画画的是什么，再往后翻，巴黎铁塔下两个人并肩而坐，乔昊的眼泪迅速滑了下来，这幅画他认识，的确是石冬冬画的，那个时候，他因为这幅画而深深嫉妒，那人那么拼命地画着，他以为只是在缅怀他与霍延的过去。

    The st three minutes，这并不是缅怀他与谁的过去，这些所有的画，都是那人为自己准备的最后画面，死前，走马灯似的最后画面，提前准备好，这样即使突然离开，也不会全无头绪。

    “一开始他只是画了线稿，第二次手术后，他状态好了许多，所以开始上色，他画画，石先生就在他病床边看书，或者喝茶看报纸，不时帮他递递颜料，他们那时已经开始像真正的父子一样生活了，可惜……太短。”陈致还在说着，他从前完全不像是这么话多的人。